INTERPOENAÚTICA
(Poética para cibernautas)
W ART IN
© Editorial EMOOBY, 2011
INTERPOENAÚTICA
By W ART IN
Published by Editorial Emooby at Smashwords
©Copyright 2011 Editorial Emooby
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Table of Contents
PRIMERA TERTULIA (DE UN MARTES 13:30)
DOMINGO 16:00 HS.—MISA ANTITERTULIA— Salmo 10/6
CIERTAS PREGUNTAS QUE BUSCAN RESPUESTAS
CANCIÓN PARA VOCES DE LIBERTAD
LOS PÁJAROS VUELAN DE MI LENGUA
EL ÚLTIMO VERSO DE ALEJANDRA PIZARNIK (PRIMERA VERSIÓN)
QUEDA USTED NOTIFICADA DEL CARIÑO QUE YO SIENTO
SOBRE LOS DISCURSOS DE DERECHA
EL DÍA SIGUIENTE A LA PUERTA ENTREABIERTA
CÓMO DEFINIRTE DIJO UNA ESCRITORA
EN COPAS DE CRISTAL CABE ESTA NUBE
No quiero censura ni muerte
para gente que no piensa como yo,
no quiero que haya bravura
sin un poco de ternura
en el esqueleto del amor.
No quiero que anden gritando verdades
(ya sabemos que la verdad es una sola)
ni parodiando el vivir que nos ha tocado
si el mundo no es más que ilusión.
No quiero que ahoguen las sonrisas
los que tienen el poder
que no te roce la indiferencia
que no te silencie el ayer.
No quiero que te vayas
por una tonta discusión,
bajar los brazos es no tener memoria
de los que se la jugaron
por la libertad del hoy...
Al fin y al cabo hay que aprender
pensar distinto y pensar bien,
por suerte todos somos diferentes,
sin eso, no sabríamos apreciar la igualdad.
Me equivoqué al pensar en utopía
me equivoqué al pensar que cambiaría
que hay algo en el cielo más acá
en esa forma que tienes de suspirar.
Debido a todas esas malas influencias
antiguas formas entre sombras de caminar
debido a todas esas experiencias
que no son otra cosa que un mismo mirar.
Me equivoqué al querer escuchar
el grito que nos hermanaba
me equivoqué cuando fui por más
no era un refugio ni mi lugar.
No digas más, antiguas palabras
rozando siempre la misma verdad;
no digas más, que ya todo pasa
ayúdame a poderte olvidar...
Me equivoqué al pensar en utopía
me equivoqué al pensar que cambiaría
que hay algo en el cielo más acá
en esa forma que tienes de suspirar.
Ahora lo sé, ahora puedo corroerme
hacia otro que no soy yo,
ahora lo sé, me siento diferente
no más tristezas ni a quién llorar.
Nunca sabré si todo lo que necesito
está dentro de mí, como un cuento
nunca sabré lo que digo y lo que pienso
si este poema continúa abierto...
Tus alas desplegadas ante mí
me vuelven a encandilar, roces
que bien podríamos evitar aquí
vuelven a maltratar las voces.
Lo que quiero silenciar lo canto
y canto desesperado por viajar,
lejos de esta tierra... Wartinland,
lejos de esta tierra ¡¡¡Too much!!!
Siempre que empiezo algo nuevo
como para cambiar mi destino
llueve
ya me soltaron de la mano
ahora
solo resta un descenso oscuro.
Lo sé, a veces me vuelvo insoportable
más en estos días donde el silencio
arrastra con todo lo que pudo haber sido.
Llueve
no sé si es el cielo el que llora
o cada gota que cae y se desliza
es el desprendimiento de mi alma.
Llueve
me aferro a una poesía (otra más)
como para seguir mi camino
sin detenerme a pensar ni mirar hacia atrás.
No puedo olvidar mis instintos
ahora
empezaré por cambiar de piel
llueve
hay un canto de tristeza
pero no durará por siempre.
Vienes
en los sonidos
se mezclan
los oscuros
objetos
de deseos.
Con voz
de sangre
sangre
en encuentros
que encienden
este canto
en el centro del espacio
que nos urge
y desespera.
Vienes
de a poco caes
¿cómo
salir intacto
cuando uno se abre
como una flor
sin ninguna pretensión
más que ser
contemplado
cobijado
en tus manos?
De pronto
vienes llegando
como siempre
y se congela esta herida.
Amo tus formas con arrugas
de quien cría
¿para qué quiero una Biblia
habiendo libros mejores?
Amo tu lujuria
bien carnal
por sentirte poseída.
Tu humedad
que invita en tintas
toda dicha
desde tu soltura
no necesito de más.
¿Te conté que me ha gustado
esa forma de narrar
que tiene Scorsese
en La Última Tentación de Cristo?
Me quieren condenar
por desear a la par
y no ser medido.
Muchos mitos existen acá
me dicen que bien o mal
y no bajan del olimpo
¿recordás el libro de Baudelaire?
Te cuento que fue prohibido
y citado de maldito...
Si esa es la verdad
de cierta divinidad
yo prefiero lo natural
que brota salvaje, verde,
en silencio y sin verbos.
Mr. O, Mr. C y Mr. R: Sabemos que hasta un reloj
descompuesto da dos veces por día la hora justa.
Mr. L: Todo el mundo tiene derecho a hacer algo bien.
Sombrerero: Seamos humildes, sigamos riéndonos de todo(s).
Mr. W: gdahdhdsggjhhrtwhnhjjnhwq5jqjw5j5w2j5w2jw2.
Aplaudamos o salgamos a morir.
“En una noche pavorosa, inquieto
Releía un vetusto mamotreto...” (E.A.Poe)
Sombrerero: ¿Cuántas parejas se obtendrán en un año?
Par grotesco y raro: No es la imagen de Marion sino la de Leonor, siempre en hueco de
amor buscando.
Fibonacci: Al menos déjame creer en esto. Todo un cero...
Suicida lento: A veces tienes el derecho.
Par grotesco y raro: Siempre despiertos en el tercer ojo, lo ajeno.
Fibonacci: Cumplido, la originalidad materia del aprendizaje.
El cuervo: No mata, sino espera...
Suicida lento: Dos grandes enemigos, azar e incomprensión.
Sombrerero: A veces, mis ojos cambian de color.
Fibonacci: Dime, sombrerero ¿cuál fue tu última idea?
Par grotesco y raro: Cooperar para el desenlace
Suicida lento: Inspiración es energía transmutada.
El cuervo: Never more.
Sombrerero: Ni idea, creo que fue la primera.
Fantasma transparente
dromedario
qué haré contigo
sin suspiros.
Por el ojo de la aguja
con ciertos candelabros
qué haré contigo
sin milagros.
Todo se desploma
como un antiguo papiro,
siento el frío a tu lado.
Son las sombras
el estilo de quien
sigue perdurando,
son tus sombras
que me acompañan
cuando me siento desolado.
De tus santos
para escapar,
del infinito herido
en tu poema,
atiborrados secretos
del mundo en el pajar.
(Basado en un poema dadaísta de L.Carrol)
Creyó ver un mono
Un mono orate que jugaba
con un tacho de basura,
mirando mejor pudo ver
que no era su mujer.
Yo así no juego más
—dijo—ya nadie habla latín.
Creyó ver un adolescente
Instalado en Internet
Subiendo y pegando canciones,
Mirando mejor pudo ver
Que no era su sobrino.
Yo no sé —dijo— este chico
Nunca va a crecer como para que hable en inglés.
Creyó ver un viajante
Detonando nubes errantes
Y se nombró Embajador de las Letras,
Mirando mejor pudo ver
Que no era su boleto capicúa.
Espero que no se enoje San Pedro
—se dijo— dueño del gran Portal.
Creyó ver un sicótico
Que vociferaba a los Santos Evangelios
Y no creía en el próximo jueves
De la semana próxima,
Mirando mejor pudo verQue no todos somos iguales.
PRIMERA TERTULIA (DE UN MARTES 13:30)
Dime que en esta tertulia
no te ha ganado el desencanto
que vienes a conversar
con el favor del viento
curada de espantos
buscando olvidar el tedio
dispuesta a encontrar lo poético
de mi espantapájaros.
Dime que en esta tertulia
podremos conversar con Amelia
bajo el árbol y tatuar corazones
sonriéndonos y jugando
a que se haga sangre
y no desangre la soledad
ardiente, lunática.
Dime que de tanto andar por bosques
quieres que esta mañana
no solo el sol bese tus pies,
que no olvidemos el origen
de quienes pelearon sus batallas
porque esta nada no sería suerte sin tu mirada
y además ¿qué haría con los abrazos
que no restan el olvido?
Se tiran flores y besos secos
se pasean a caballo
y frente al espejo.
Son ateos, son adictos,
el cielo y el infierno
en seductores labios.
Son creyentes, derechos,
humanos demasiado
y de pasiones zurdas.
Se dicen caballeros
detonadores, sueños
ensueños, agitadores.
Rebeldes por naturaleza
salvajes niños
con alegrías y tristezas.
También maleducados, prepotentes
de cinturones negros gastados,
el ying y el yang de la casa abierta.
Se rasgan las vestiduras,
se fotografían con la familia,
tienen un centenar de amigos.
Son europeos y latinoamericanos,
terrestres e intergalácticos
jugando a enderezar la torre de Babel.
Con varios perfiles raros o graciosos
también los hay con uno solo
y esa soledad compartida que dice...
La palabra no se mancha.
Desde adentro
con fuerza
no dejan de brotar
por ser nuestras
y empujan.
Del encierro
saturadas
lo mío es un invento
el miedo
es otra cosa.